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Darse una vuelta por las zonas menos turísticas de Madrid puede ser muy educativo. Por ejemplo, ahora sé que la frontera común de España y China pasa por un ricón del barrio de Usera.
Anoche tuve la ocurrencia de repasar algunos de los libros que iluminaron mi infancia para, con su lectura, mejor conciliar el sueño. Debo reconocer que mi padre me regalaba volúmenes sumamente simpáticos e instructivos. La biografía novelada de Marco Polo, de la Editorial Everest, estaba francamente bien. La historia, amena de por sí, capturaba la imaginación infantil gracias a la vivacidad del relato y a sus bonitas ilustraciones.
Con tanto hacer chanzas sobre el ministro Bermejo -¡oh misterios de la cerebración inconsciente!- me han entrado ganas de hablar de una isla tocaya suya.
En algún momento indeterminado del siglo XVI, un navegante extraviado topó con una pequeña isla a ciento ochenta millas náuticas de la costa del Yucatán. Como el pequeño pedazo de roca no tenía demasiado interés, el marino le puso nombre -"Isla Bermeja"- y prosiguió su viaje.
Aunque la isla figuraba en los mapas, nadie se acordó de ella hasta que Estados Unidos y México comenzaron a negociar los derechos de explotación petrolífera de la zona. Algún mexicano avispado se percató de cómo la isla permitía extender la frontera marítima hacia el norte. Para mayor seguridad de sus derechos, el gobierno azteca envió un barco a la isla con órdenes de precisar su localización. El navío regresó con una desagradable sorpresa: la isla Bermeja no estaba allí.
El público, en función del grado de imaginación o mala idea de cada cual, ha propuesto diversas teorías:
- La isla Bermeja no ha existido jamás. El navegante que afirmó haberla encontado estaba más ciego que un topo o se había pasado con el ron. La falsedad del descubrimiento pasó inadvertida por hallarse el peñasco alejado de todas las rutas de navegación.
- El marino no estaba borracho pero sí perdido. La isla existe pero está en otro lugar.
- La isla existía pero presentaba graves defectos de construcción y estabilidad. Un movimiento sísmico o un huracán desproporcionado se la llevó de vuelta al fondo del mar, matarile-rile-rón.
- Los norteaméricanos -esta es muy buena- se acordaron de la isla antes que los mexicanos y la volaron por los aires.
- La más divertida para el final. La isla existía, existe y continúa en el lugar de siempre. Una buena ración de dolares convenientemente distribuida convenció a la expedición mexicana que la buscaba de darse media vuelta sin encontrarla.
Mientras al otro lado del charco intentan averiguar quién se llevó la isla yo les voy a dar otro dato curioso. Si buscas "Isla Bermeja" en "Google Earth"...
El dichoso programa afirma haberla encontrado, pero te señala un trozo de océano a cincuenta metros de profundidad.
Heráclito de Éfeso
Partiendo de la general mutabilidad de personas y cosas, Heráclito, filósofo de Éfeso, sostenía que nadie se bañaba dos veces en el mismo río. Y eso que en tiempos de Heráclito los ríos tenían la sobria costumbre de no abandonar su cauce salvo terremoto, capricho divino u otra causa de fuerza mayor.
Desde que, por obra y gracia de la Junta de Andalucía, el Guadalquivir se va de vacaciones a Mallorca y usa las fotos del viaje para ilustrar folletos de promoción turística, la cuestión filósofica del baño fluvial se ha complicado sobremanera. Ya no es sólo que entre chapuzón y chapuzón se renueve el agua del río y este deje de ser el que era.
Ahora, encima, corres el riesgo de sumegirte en Andújar y emerger a la sombra del Puig Maior.
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(*) En el mismo río entramos y no entramos, pues somos y no somos (los que éramos).
Estaban dando en el telediario los resultados del Europeo de fútbol, cuando mi madre, intrigada por la existencia de un país que no figuraba en sus añejos libros de texto, preguntó:
- ¿Esos croatas que son? ¿Yugoslavos?
- No, ya no.
- ¿Pero lo eran?
- Sí.
- ¿Y cuantas Yugoslavias hay ahora?
- Pues Yugoslavia, tal cual, ninguna. Están Eslovenia, Croacia, Serbia, Montenegro, Bosnia y Macedonia.
- ¡Pues qué ganas! Lo de antes era mucho más fácil de recordar.
La verdad es que sí. No sé cómo no se lo pensaron antes de sacar a paseo el kalashnikov.
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El histioriador griego Herodoto recorrió medio mundo para satisfacer su inagotable curiosidad. Allí donde iba, el griego preguntaba al paisanaje por la historia, costumbres y curiosidades del lugar. En Egipto encontró el paraíso del cotilla. Los sacerdotes de Amón se aburrían una barbaridad y estaban deseando contar al primero que preguntase todos los chascarrillos que guardaban en almacén. Herodoto preguntó por qué se desbordaba el Nilo cada verano y los clérigos, que lo ignoraban, le ofrecieron un completo abanico de hipótesis:
- que era voluntad de los dioses;
- que era culpa del viento, que soplaba de cara y retenía las aguas;
- que era una crecida por deshielo que llegaba con retraso por la gran longitud del río;
- que lo normal era que el río se desbordase y la verdadera pregunta era por qué no lo hacía en invierno.
Herodoto quien, como buen griego, gustaba sobremanera de los requiebros dialécticos se abonó a defender la última opción. Los científicos modernos, menos dados a los sofismas, señalan como culpables a las torrenciales lluvias primaverales que alimentan, en Etiopía, el caudal del Nilo Azul.
No obstante la opinión de los sabios, una noticia que publica hoy El País nos induce a pensar que, después de todo, no se puede descartar tan alegremente a los dioses como culpables de alterar el caudal del río.
Abdelaziz Ibrahim Bin Ibrahim, propietario de un hotel de lujo en El Cairo, ha estado reflexionando sobre la voluntad de Alá para concluir que, sirviendo alcohol a sus clientes, está comprometiendo gravemente la salud de su alma. En consecuencia, ha ordenado a sus empleados que la bodega del establecimiento sea vaciada en el río. Pues que Alá lo quiere, el Chivas se vierte al río.
Así pues, cuando el río crece lo importante es fijarse en los cocodrilos:
- si los saurios siguen sobrios el río crece por las lluvias eritreas;
- si nadan haciendo eses, la causa de la crecida está en la voluntad de Alá.
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La Isla Centinela, un pequeño trozo de tierra de 72 km² pertenece al archipiélago de las Andamán. Sus habitantes, los centinelenses, constituyen, tal vez, la cultura más pura y libre de influencia exterior del planeta. ¡Como para influirles! Forastero que pone los pies en la isla forastero que flechan, trocean, asan y devoran.
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En contrapartida a tan celosa pureza étnico-racial, los centinelenses desconocen la agricultura, la rueda, la polea, los metales y la escritura.
Una auténtica lástima esto último. Si publicaran libros de texto se iban a forrar.
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