Fiambre en el maletero. Escenas de brutalidad carpetovetónica

Dedicada a Mr. Nepomuk, cuyo post del fiambre copiloto me recordó esta historia

La historia me la han contado tantas veces mis primos del pueblo que ya no recuerdo quién es el protagonista. En cualquier caso mejor para él: hay cosas de las que mejor no hacerse responsable.

Situémonos: una familia del Toledo profundo, del Toledo subterráneo y abisal, decide paar sus vacaciones en una de esas indistinguibles localidades levantinas de turismo aborregado, tarteras en la playa y sombrillas de propaganda.

Coloquemos acto seguido a dicha familia en una carretera secundaria ("la autovía se atasca, so bolo") detrás de un camión de transporte de cerdos. El cabeza de familia observa como uno de los cerdos se desliza peligrosamente por un lateral del camión. El cazador-proveedor neanderthal que lleva dentro toma el mando: "La tribu seguirá al gran monstruo de muchas ruedas hasta que caiga el nutritivo animal. ¡Unga! La tribu no pasará hambre". Dicho sea de paso, no hay que escarbar mucho en mis paisanos para dar con un troglodita agazapado.

Tras un largo periplo entre pueblos de mala muerte y recónditos páramos, el gorrino cae al asfalto, acción tan dañina para la salud que le causa la muerte instantánea. La familia frena, recoge el cadáver y lo mete en el maletero.

Desandar el camino lleva largas horas. Cuando llegan a su destino es noche cerrada. Eso favorece el plan de la tribu: despedazar el verraco en las duchas de la piscina al amparo del silencio y la noche. Pero ¡oh sorpresa! El bicharraco, espatarrado por el rigor ha quedado encajado en el maletero. El despiece ha de hacerse en el propio coche, entre chorros de sangre, vísceras descartadas y susurradas instrucciones de neanderthal a neanderthal. La sangrienta labor se prolonga casi hasta el amanecer.

El sol se alza por fin sobre los bloques de apartamentos. Mientras la sospecha de un crimen aborrecible cunde entre sus habitantes, una familia de ahítos trogloditas mesetarios se dispone a comenzar unas agradables vacaciones de sol, playa, mar y bocadillos de panceta.

Pintor que pintas con amor.

Como hoy Seshat me ha reñido por mi pasado escapista y desaparecedor no me queda más remedio que satisfacer el otro post que le debo para no ser colgado del palo mayor. Así que si alguien tiene objeciones contra la pintura aficionada que no mire.

Semos asín

Adivina, adivinanza:

¿Qué país europeo aprobó su Constitución un 28 de Diciembre

pero lo celebra el 6 porque viene mejor para hacer puente?

Respuesta:

Exactamente

¡Oh, el romántico medievo!

Hoy toca lección. Qué le vamos a hacer. Yo no tengo puente, así que mis amables lectores tampoco. Hoy vamos a profundizar en la romántica y tierna época medieval. De paso demostraremos que los españoles hemos sido tiernos, amables, considerados y multiculturales desde el comienzo de nuetra historia. Para ello analizaremos el comienzo del célebre romance de Don Boyso, que dice así:

"Camina Don Boyso

mañanita fría

a tierra de moros

a buscar amiga.

Hallóla lavando

en la fonte frida:

-¿Qué haces aquí mora

o hija de judía?

-Reviente el caballo

y quien lo traía,

que yo no soy mora

hija de judía,

sino una cristiana

que aquí está captiva."

Analicemos, para no perder un ápice de este prodigio de sensibilidad, buen rollito y multiculturalismo.

"Camina Don Boyso / mañanita fría." Como el romance es anterior al calentamiento global, en los castillos hacía una rasca de tres mil pares de demonios, las piedras exudaban humedad a chorros y los tapices son muy bonitos pero no abrigan una leche. Ante dicha eventualidad nuestro caballero decidió buscar moza a la que arrimarse, que es forma tradicional de entrar en calor por las noches.

Nos lo confirma el siguiente par de versos: "a tierra de moros / a buscar amiga". Que se vaya donde los moros en vez de ligarse a la hija del noble de al lado, nos confirma que sus intenciones son solucionar de inmediato su problema calefactor, ya que es bien sabido que para abrigarse con cristiana se seguían trámites más engorrosos que incluían pagar dote, convencer a los padres, intercambiar anillos delante de un cura y otras solemnidades que en ese momento no terminaban de convencer a nuestro friolero héroe.

Llegado a su destino el caballero ve lo que le interesa: ubérrima moza moruna sacando agua de la fuente. Entonces, como es un intelectual, busca su mejor frase para romper el hielo: "¿Qué haces aquí, mora / o hija de judía?" Puede que desde nuestro punto de vista la frase sea mejorable, pero debemos comprenderle. El ubicuo: "¿estudias o trabajas?" era poco útil en el medievo. Estudiar, estudiar, sólo estudiaban los monjes... y arrimarse a un monje con fines calefactores estaba un pelín mal visto. Por tanto, pregunta a la moza por su familia y sus creencias religiosas, pregunta de lo más normal que no justifica en modo alguno la respuesta de la muchacha.

Llegados aquí podemos formular nuestras conclusiones:

a) los españoles siempre hemos sido amables, gentiles, galantes, educados y considerados;

b) la malinterpretación de las intenciones masculinas por las bellas damas es un fenómeno que viene ocurriendo como poco desde el siglo XV; y

c) el capitán Achab aprobó el comentario de texto de la selectividad porque en el fondo es un favorecido de los dioses.

Por Dios, por la Patria y el Rey...

Post dedicado a Seshat, que lo pidió.

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Pues érase que se era, que, hace un par de años, el abuelo de un buen amigo mío se murió. Dábase también el caso que dicho abuelo era un filósofo de bastante prestigio en el mundillo. Sí, temblad, existe un mundillo de filósofos sueltos hablando de Dios, del infinito y de la transmigración del alma.

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Bueno, pues aunque cueste imaginarlo, los filósofos también tienen sus aficiones. El difunto, en sus ratos de ocio era consejero áulico, gran chambelán o vete tú a saber qué del Rey de España en el exilio don Carlos nosecuantísimos. Vamos, del pretendiente carlista. De modo que el público del funeral se dividía entre sabias calvas filosóficas y vistosas chapelas coloradas de carlistas irredentos, con un pequeño complemento de amigos del nieto entre los que se incluían Bella Señorita y el capitán Achab. En un sitio como la Iglesia de San Fermín de los Navarros, la cosa parece hasta normal.

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Y, ¡qué diantres! yo quiero un funeral carlista. Me da igual no saber quién es ahora nuestro supuesto monarca en el exilio, pero lo cierto es que resulta mucho más vistoso que el funeral de costumbre. Ni comparación con esas sosas misas en que el organista maltrata a Bach mientras las ancianas comulgan. Mucho mejor una comunión al son del Oriamendi, con los viejecitos de la boina cantando:

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Por Dios, por la Patria y el Rey,

lucharon nuestros padres.

Por Dios, por la Patria y el Rey

lucharemos nosotros también.

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¿Y qué pasó con Bella señorita? Pues absolutamente nada, porque cuando iba a decirle algo que me rehabilitara por llevar un tres años desaparecido, el coro de ancianos guerreros navarros se decidió a entonar un marcial, emocionante y solemne:

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Si nos preguntan: alto, ¿quién vive?

responderemos en alta voz:

los voluntarios del Rey Don Carlos,

viva la madre que nos parió.

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Y con eso de fondo, creedme, no hay modo de ponerse serio.

El chiste del oso.

Para compensar por tanta protesta contra el mundo, un chiste surrealista de edición cutre.

Y HACED CLICK EN LA IMAGEN, QUE OS QUEDÁIS CIEGOS

Lo sé, debería usar un escáner, pero mi intalación informática es así de básica y soy demasiado vago como para bajar al Workcenter.

Achab contra los traductores II

Siempre me pareció cursi que el libro de Nietzsche "Die fröhliche Wissenschaft" (literalmente "El alegre conocimiento") se tradujera como "La Gaya Ciencia". Vale que era la traducción más cercana posible del provenzal gai sciencia, que era lo que el filósofo bigotudo tenía en mente al poner el título, pero que suena insufriblemente afectado es cosa que no hay quien niegue.

En la editorial Espasa Calpe han debido pensar lo mismo. Porque el otro día encontré el bonito volumen de la foto, con su ambiguo e inquietante título de estreno: "El Gay Saber".

Si entre mi ilustrado público hay alguien que al oir lo del "gay saber" piense en el arte poético de los trovadores provenzales que levante la mano. Prometo disculparme por tener una mente sucia y enferma.