El arte del disimulo

Ayer, un micrófono traidor nos recordó la considerable dosis de fingimiento con que, de habitual, se adereza la política. La novedad, no obstante, no estriba en el disimulo y la desfachatez de los próceres. Lo nuevo es que lo dejen grabado. El arte del disímulo tiene considerable antigüedad.

En 1316 la Iglesia Católica afrontaba un problema de enjundia. Desde el fallecimiento de Clemente V, había sido imposible poner de acuerdo a los cardenales para designar un sucesor. El cargo llevaba vacante dos años largos cuando Felipe V de Francia, harto de tanta desorganización, atrapó uno por uno a los purpurados, los llevó a Lyon, los encerró en un convento y los puso a pan y agua con la promesa de soltarlos cuando eligieran Papa. Si el Pontífice era francés, mejor aún.

Los cardenales seguían divididos, pero el hambre apretaba cada día más. Al final, un ingenioso eclesiástico halló la solución. Que Felipe quería un papa francés, pues le darían un papa francés: Jacques Duèze, obispo de Oporto y natural de Cahors. No es que el tal Jacques fuera muy popular, pero estaba agonizando a la vista de todos y eso, dadas las circunstancias, era un mérito inconmensurable.

La propuesta fue aceptada. Sin embargo, tan pronto como Jacques Duèze se convirtió en Juan XXII su apariencia sufrió una notable transformación. Su espalda se enderezó, su tos desapareció, la sonrisa acudió a su rostro y, con paso vivaz, comenzó a felicitar a sus colegas por tan sabia elección.

Uno de ellos, indignado por la desfachatez del gabacho, preguntó:

- ¿No se estaba muriendo Su Santidad?

El Papa atajó sus dudas:

- El Obispo de Oporto, qué duda cabe, se moría. Su Santidad nunca estuvo mejor.

Razón no le faltaba. Salud tampoco. Escrúpulos, probablemente sí.