Felicidades a mí, felicidades a mí....

Ya pueden empezar a felicitarme el cumpleaños, que hasta dentro de veinticuatro horas no me conecto y, conste, pienso enfadarme mucho si me topo con menos de... de... de una felicitación y media.

Avisados quedan.

Cumpleaños Feliz

Esto de la alimentación sana es un rollo.

La fruta será el postre más natural, tendrá muchísimas vitaminas y su consumo alargará la vida... pero, por más que uno lo intente, no hay modo de encajar treinta y una velas en un kiwi.

Sean buenos chicos, pues, y felicítenme antes de que me deprima.

Funeral Vikingo

Mis conocidos no paran de repetirlo:

- No te agobies tanto. Con tu curriculum, encontrar trabajo, es sólo cuestión de tiempo.

Tienen razón. Es una cuestión meramente temporal. Tenía que haberlo buscado hace cuatro años, cuando mis méritos académicos no estaban aún caducados y podían todavía seducir a alguien.

En fin, en cuanto coleccione media docena más de amables cartas sugiriéndome que me vaya a escardar cebollinos tiernos, las apilo sobre mis dos títulos universitarios, el Premio Extraordinario Fin de Carrera y los restos de edición de mis publicaciones y le hago un funeral vikingo a mi carrera como jurista.

Disculpen el arrebato

Sé que el arrebato lírico no es género habitual en estás páginas, pero si hubieran visto cómo estaba esta tarde el Retiro lo entenderían mejor.

Madrid, que es una ciudad para el invierno, para cielos de hielo azul y mañanas de viento, tiene una tensa relación con el otoño. A veces lo niega prolongando el verano; a veces lo oculta anticipando el invierno. En ocasiones, sin embargo, el otoño se presenta sin que nadie lo llame y esta destartalada capital de la estepa abre insospechadas ventanas a lejanos paisajes caducifolios o a suaves vistas romanas de Camille Corot.

Advertidos están. Si no tienen el cuerpo para seguidillas mediocres, vuelvan ustedes mañana. Esta noche el cuerpo me pide versos y versos tendrán.

Castaños del Retiro,

Madrid, otoño.

Cuando la brisa sopla,

llovizna oro.

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Cipreses de pantano

sobre el estanque.

Cuando el viento los mece,

llovizna sangre.

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No se preocupen mucho por mí. En cuanto lea los periódicos del lunes me rebrota la mala leche.

Campeonato de constructores de abogados procesalistas

Buscar empleo es un proceso de venta de uno mismo que puede hacerse un tanto tedioso. Se agradece, por ello, que el futuro e hipotético empleador tome la iniciativa y haga también un esfuerzo por venderte su empresa. Esta mañana trataba yo de mostrar la mejor versión de mí mismo ante un socio de un bufete inglés, cuando el caballero, apiadado de mis torpes esfuerzos para venderme como buen procesalista, ha tomado el relevo del autobombo:

"-Como comprenderás, la diferencia entre unirte a nosotros y a otros despachos con los que puedas estar contactando es la misma que hay entre correr con Ferrari o McLaren o hacerlo con Red Bull Racing o Brawn GP."

Suena muy bonito hasta que uno le echa un ojo a los primeros puestos del campeonato de constructores de Fórmula 1, liderado precisamente, por los dos equipos que el experimentado jurista acababa de denostar.

Lo mismo debiera tomármelo como una sutil advertencia y asumir que me iría mejor si llamase a otras puertas.

A la Legión, mismamente. Debería enterarme de cuánto cobra la cabra.

Autobombo pictórico

Si pensaban que mis tribulaciones existenciales les iban a eximir de contemplar mis cuadritos veraniegos estaban ustedes muy pero que muy equivocados.

Con ustedes el árbol de siempre visto desde un poquito más lejos.

Así, a ojo, unos quinientos kilómetros de nada.

30

Los jóvenes melenudos del 68 francés clamaban que no debe fiarse uno de nadie mayor de 30 años.

Pues, hala, tienen un año justito para creerse lo que les cuente. Y eso suponiendo que los contestatarios gabachos no quisieran decir mayor o igual.

Mensajes de Ultratumba

Tal y como anda el panorama nacional lo normal sería que me entretuviera comentando el cínico juego de cromos -"sile, nole, nole, nole, sile, nole..."- que se traen entre manos el juez Baltasar Garzón y la redacción de El País con el fin de restregarse por el nalgatorio el secreto de los sumarios que el primero instruye. Asuntos más urgentes me obligan, sin embargo, a cambiar de tema.

Los lectores más veteranos de esta bitácora -"ceux de Friedland et ceux de Rivoli"- recordarán cómo, en cierta ocasión, se me apareció el espíritu de Francisco Franco en un librito de pasatiempos que me regaló mi cuñada. El militar gallego, que se asomaba risueño en la página del pasatiempo denominado "puzzle japonés", me sirvió en bandeja una de mis primeras entradas.

Un par de años más tarde he recibido otro ejemplar de la misma revista.   Decidido a repetir la experiencia, me he puesto a resolver el antedicho pasatiempo nipón. A mitad de puzzle, esto es que me está saliendo:

Igual, cuando lo termine, es un ancla o el "Descendimiento de la Cruz" de Rogier van der Weyden. 

De momento, se parece más al Valle de los Caídos. 

Cine

Para un año que la señorita Penélope Cruz -Pene para los malintencionados-  se lleva el Óscar de la Academia, yo tengo prohibido publicar los comentarios de mi madre.

Menos mal que la prohibición no me impide airear el archivo.  De lo contrario hubiera tenido que inventarme una entrada nueva y no tengo el encéfalo para jotas.

Versionando

Las navidades pasadas, mi hermano me regalo una magnífica edición de las treintaiséis vistas del monte Fuji, de Katshusita Hokusai. Estaba enseñando mi tesoro a una rubia y opositora beldad cuando se me ocurrió una idea:

"- Sería divertido versionar uno de estas láminas en estilo occidental.

- Sí, muy divertido, pero nadie se va a dar cuenta de cómo te has inspirado en un grabado japonés."





Lo mismo es cierto que nadie lo nota, pero el monte Fuji a lo lejos es una pista difícil de obviar.

Qué será será...

Por una vez y sin que sirva de precedente no me importa que me pregunten qué es lo que he pintado.



Una máquina de calcular de principios del siglo pasado no es algo tan fácil de reconocer.

Dinero, dinero

Cual si fuera un fervoroso acólito de Juno Moneta, no paro, de un tiempo a esta parte, de hablar de dinero. Aprovechando la racha y como hace bastante tiempo que no me tiro el pisto a conciencia voy a descargar de mi conciencia una vieja frustración bloguera.

Hace unos cuantos añitos, un avispado norteamericano llamado Dane Carlson inventó una inútil pero divertida aplicación que asignaba a cada bitácora de la red un valor en dólares. Dicho valor se calculaba a partir de una serie de parámetros tales como el tráfico de la página, su antigüedad o el número de enlaces que a la misma conducen.

Picado en el amor propio introduje la dirección de este almacén de curiosidades y recibí la más humillante de las respuestas. A juicio del señor Carlson y según sus sesudos cálculos mi página valía cero dólares de chocolate con cero centavos de vellón.

Uno trata de no fustigarse mucho con estos pequeños fracasos blogueriles. A fin de cuentas, la función de esta página no va más allá de entretener mis descansos y alegrar el ocio de mis ocasionales lectores. Olvidéme por tanto de Mr. Dane y su programita para seguir metiendo el pulgar en el ojo ajeno, desempolvar antiguas consejas y, en general, "difundir la mala literatura por entregas".

No obstante, ayer, por casualidad, volví a topar con el invento del yanqui. Atrevido e inconsciente, introduje de nuevo mis datos y ¡tachán!:

My blog is worth $20,887.98.
How much is your blog worth?

Ya sé que nadie va a aflojarme la mosca y que tan pobre soy hoy como antesdeayer lo era.

No obstante, me siento vengado.
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Corredores

Un tal Usain Bolt, natural de Jamaica, acaba de convertirse en el hombre más veloz del planeta después de correr los 100 metros lisos en el vertiginoso tiempo de 9 segundos y 72 centésimas.

¡Casi nada! Yo me he cronometrado levantándome de la cama y tardo bastante más.

En fin, espero que, para compensar tanta velocidad le hayan dado una buena medalla al señor Bolt. En la Grecia preclásica, donde no era costumbre repartir preseas, el veloz jamaicano hubiera podido aprovechar su talento para encontrar novia noble sin gastarse el parné. No obstante, como el mito de Atalanta ya lo conté hace un añito y aún no me he recuperado por completo de mi fiebre punitiva, les voy a dejar el enlace para que pajareen a gusto y refresquen la memoria a su más completa satisfacción.

La historieta de marras la tienen aquí.

Yo me voy a la camita, que mañana toca madrugar.

Sean buenos y no insulten demasiado a la vieja madre Naturaleza.
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Feliz feliz en mi día...

Los seres vivos en animación suspendida, como Walt Disney, la tripulación de Ulises 31 o los opositores a notarías no cumplimos años.

Si lo hiciéramos, mi cumpleaños sería hoy.

Como no lo hacemos, voy a repasarme los censos enfitéuticos en el Código Civil.
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