Sin Palabras

No lo pillo

Es incómodo admitir que no se ha entendido un chiste. No en vano, cuando uno se queda mudo mientras los demás se carcajean, está confesando andar un poco falto de perspicacia o un tanto corto de entendederas. Para alguien como yo, que cultiva la egolatría como una ancianita sus geranios, tal confesión es muy difícil. No obstante lo dicho, requiero urgentemente su ayuda. Por más que lo intento, soy incapaz de comprender el chiste que ayer publicó en EL PAÍS Bernado Erlich.

Les pongo en antecedentes. Dos personajes, padre e hijo, contemplan una ciudad en ruinas. La leyenda que corona el dibujo,"Haití, Chile...", invita a suponer que la destrucción ha sido causada por un terremoto. Más complicado es fijar el lugar donde acontecen los hechos. Haití está muy lejos de Chile y es imposible estar en ambos lugares a un tiempo. Cierto que los rasgos caucásicos de los protagonistas abonan la tesis chilena, pero visto el amarillo de su tez, bien pudieran ser oriundos del Japón, lugar donde la tierra menea también mucho el bullarengue.

En cualquier caso, el hijo, apabullado por la magnitud del desastre, pregunta a su progenitor si Dios existe. El padre, categórico, responde que sí y que es de derechas.

Ahora bien, ¿qué diantres tienen que ver los terremotos con las opiniones políticas del Altísimo?

Me he sacado del magín algunas hipótesis pero, la verdad, ninguna funciona bien.

1- El dibujante insinúa que Dios castiga a los países que eligen gobiernos de izquierdas. Difícil sostener que sea ese el motivo. El mes pasado hubo elecciones en Chile y, por primera vez en veinte años, ganaron los conservadores. Raro sería que un dios de derechas castigase a los chilenos por seguirle el gusto.

2- Don Bernardo opina, tal como nuestro presidente explicaba a sus hijas, que ser de izquierdas consiste en preocuparse por los más desfavorecidos. Llevando el racionamiento tres pueblos más allá, el humorista concluye que ser de derechas consiste en amargarle la vida a los pobres. Queda por explicar por qué Dios escoge la nación más próspera de América latina para endosarle un terremoto de 8,8 grados en la escala de Richter.

3- Otra hipótesis más. El razonamiento, de hondo calado sociopolítico, es el siguiente: izquierda ser buena; derecha ser mala; terremoto muy malo; Dios ser fascista. El problema, si se trata de eso, es que el chiste no tiene gracia y tampoco me puedo reir.

Como ven, no progreso mucho, pero confío en su fértil ingenio para remediar mi estupidez.

Dense prisa, por favor, que tengo muchas ganas de reír a carcajadas.

Gongorismos

El proceso de creación artística requiere considerable concentración. Cuando el creador convoca los poderes demiúrgicos que le animan puede sumirse en un estado semejante al trance y perder el conatcto con la realidad. Le sucede a los mejores. A Góngora, por ejemplo.

Estaba el cordobés a tres octavas de rematar su Polifemo cuando en pleno éxtasis consonante sentenció:

"Viendo el fiero jayán, con paso mudo

correr al mar la fugitiva nieve

(que a tanta vista el líbico desnudo

registra el campo de su adarga breve)

y al garzón viendo, cuantas mover pudo

celoso trueno, antiguas hayas mueve:

tal, antes que la opaca nube rompa,

previene rayo fulminante trompa."

La métrica es rigurosa, el vocabulario espléndido y la sonoridad impresionante. Ahora bien, mientras la luz insista en correr más que el sonido, ese trueno o trompa que antecede y previene el rayo es cosa que nadie oirá.

Hoy, uno de los viñetistas de Público -el único diario gratuito que cuesta medio euro- se ha decidido a explotar el tema de las tormentas. El dibujante tenía clara la simbología meteorológica del bien y el mal. El bien es un arco iris apoyado en una nube aborregada. El bien brilla y reluce contra un cielo de azur. El mal, en cambio, es una tormenta negra. Cuando el mal se avecina el cielo se tiñe de plomo y barrita el huracán.




Unos símbolos tirando a cursilones pero evidentes, inmediatos y concisos.

Hay, sin embargo, un pequeño problema. A ver si lo explico bien. Cuando la luz solar incide sobre las gotas de lluvia, aquella se refracta descomponiéndose en sus colores constituyentes y permitiendo al curioso espectador contemplar un bonito efecto de luz y color. Si eres irlandés y estás un poco bebido puede que emprendas un viajecito al fin del mundo para buscar un caldero de oro al final.

Pero, incluso para los irlandeses, el orden es el que les dije: lluvia, sol, refracción y arco. Tormenta primero y colorines después.

Como decía al principio, le puede suceder a los mejores. Claro, que tampoco los genios tienen la exclusiva del error.

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