Síntesis

Anoche me atacó el hambre en un oscuro callejón de Toledo y yo, decidido a neutralizar su acoso, entré en un bar para improvisar la cena. Es Toledo ciudad que se acuesta con las gallinas y un domingo a tales horas no hay bar que reúna media docena de parroquianos. Aquel no era excepción y un escaso grupo de aficionados se entretenía viendo un partido de fútbol televisado.

Pronto deduje que iba a ser más entretenido escuchar a los ruidosos seguidores que al soso comentarista televisivo. Un aficionado en particular destacaba sobre los otros: Su discurso, maleducado y vehemente, gravitaba en torno a dos polos: un apoyo incondicional al equipo que vestía de rojo y una crítica inmesiricorde a los jugadores de raza negra.
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En el último minuto, el delantero de los colorados, más negro que un bloque de antracita, enchufó un cabezazo en la portería rival. Previendo que la reacción del aficionado tiraría a vistosa, giré mi cabeza hacia él. Con los brazos en alto y la cara congestionada, el individuo vociferaba una síntesis de sus ideas:

- ¡Olé y olé tus huevos, negro de los cojones!

Diré en descargo del energúmeno que parecía estar muy contento con el gol.

Obituario en blanco y negro

El cantante Michael Jackson ha contratado el tratamiento de blanqueo corporal más fiable que conoce la Ciencia.

Lamentablemente, con este sistema también se te cae la nariz.

Síntomas

Confirmada la victoria de Barack Obama en las presidenciales norteamericanas, los periódicos de medio mundo celebran su encumbramiento como síntoma de la superación de viejos prejuicios raciales.

Del curioso fenómeno de asimetría racial por el que el hijo de un hombre negro y una mujer blanca se convierte automáticamente en negro nadie ha dicho ni mú. Se conoce que no es sintomático de nada.

¡Ropopompom, ropopompom!

Desde luego, ¡cómo son ustedes! Yo debería estar pergeñando alguna disquisición bizantina sobre aportes puntuales de agua, ministros improbables y otras noticias de actualidad, pero van ustedes y, al olor del cotilleo, se empeñan en tirarme de la lengua.

No crean, de todos modos, que tengo tanto que decir. A pesar de todo, satisfaré sus caprichos. ¿Que quieren saber qué relación hay entre mis sábados, Murcia, Escandinavia, el fútbol y los tambores? Pues yo se lo cuento.

Entre los muchos álbumes de cromos que acumulan polvo en casa de mi abuela y que dejan constancia del afán coleccionista de mis tíos hay uno que siempre me fascinó. Titulado "Vida y Color", el volumen recopila imágenes de seres vivos para presentarlos en una instructiva escala de complejidad ascendente. La muestra se inicia con un tulipán holandés y acaba con un nativo wagogo, esbelto mozo atezado natural del África Oriental. El wagogo parece bastante majete y se gasta un peinado muy chulo, pero de nada ayuda, sin embargo, al desarrollo de esta exposición.

Hay otra lámina, en cambio, que sí lo hace. Con el número 340 y el subtítulo "Campesina Escandinava" luce su esbelto palmito el clon de una amiga mía. Mi amiga, eso sí, no es sueca sino de Murcia capital. Lo mismo, con la mandanga esta del cambio climático, alguna cigüeña desnortada confundió el Mar Báltico con la Manga del Mar Menor y privó de su nena a un matrimonio de Uppsala. En cualquier caso, es tarde ya para deshacer el error; por alta, zanquilarga, rubísima y ojiverderona que sea la moza, es más murciana que los paparajotes y así se nos va a quedar.

La zagala, a más de vistosa apariencia, posee considerable iniciativa e inquietud social. Para evitar que los mozalbetes de su lugar evolucionen de alevines de macarra a macarrones al gratén, los mantiene ocupados marchando en fila y tocando el tambor. Procesión que sale a la calle, procesión que llévase adjunto su ropopompom.

La pasada Semana Santa, los percusionistas prepúberes cumplieron con nota su estruendoso deber y su espigada cabecilla les recompensó a su gusto y placer: excursión capitalina con Parque de Atracciones, Museo de Cera, pizza, hamburguesas y entradas para el Murcia-Real Madrid.

Explicado les queda todo. ¿Ven cómo no tenía nada que ocultar?


P.D. Tú. Sí. Tú, espigadita. Si estás leyendo esto y te extrañas de que no te haya llamado gallina por hacernos la de Houdini en la cola de la montaña rusa, recuerda que un caballero es un caballero y no llama gallina a una rubia impresionante hasta la frase final.
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