Desde muy antiguo, el mes de abril regenta un negocio de chaparrones inesperados. No es, sin embargo, uno de esos comerciantes inmovilistas que se aferran a los usos comerciales de siglos pretéritos. Por lo que he podido comprobar esta misma tarde, ahora encarga sus chaparrones en la misma fábrica de la India donde ensamblan los monzones.
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El diluvio, como es costumbre, me ha pillado en la calle y sin paraguas.
Llueve. (*)
(*) Podía haberme explayado más, lo sé. Pero escribir desde el zapatófono es tan incómodo como caro.
Nuestro presidente las ha tenido muy grandes, pero la de ayer fue inmensa.
En un arrebato lírico que pretendía homenajear al Jefe Seattle y se quedó en imitación de Pocahontas, don José Luis proclamó:
"Tenemos que lograr unir el mundo para salvar la Tierra, nuestra Tierra. En la que viven pobres, demasiados pobres... y ricos, demasiado ricos. Pero la Tierra no pertenece a nadie, salvo al viento."
Hasta la fecha, el único viento terrateniente del que se tiene noticia es el simún, ese viento traicionero, ardiente y malvado que ametralla beduinos con la arena que le roba al desierto. De tanta tierra dispone que al rey persa Cambises II le sepultó un ejército entero. Por lo menos, eso cuenta Herodoto. El resto de vientos no tiene tierra ni para llenar un tiesto.
Como diría el presidente: pobres, demasiados pobres... ricos, demasiado ricos.
Allá por el siglo XXI antes de Cristo, la ciudad de Ur, en la baja Mesopotamia, era la envidia del mundo. Fértiles campos la rodeaban, valientes guerreros la defendían, un enorme templo de barro proclamaba el poder de Nanna, dios tutelar de la ciudad.
Me gusta comenzar el día conectando el transistor. No lo hago sólo por abrir una ventanita al mundo y enterarme de la actualidad. Una taza de café, un montadito de anchoas y la cháchara alegre de un locutor optimista son cuanto necesito para encarar la jornada con energía y buen humor.
La zarigüeya blanca de Daintree era un marsupial bastante blandengue: si el bicho pasaba cuatro horas a más de treinta grados centígrados se mudaba al paraíso de los mamíferos delicados. Así le ha ido de mal: un par de veranos caldeados y la pobre zarigüeya ha pasado a la historia.
La Cumbre sobre el Cambio Climático, que estos días se celebra en Polonia, está a punto de concluir sin que los países asistentes se pongan de acuerdo en cómo frenar el calentamiento del planeta.
No sé que esperaban. Juntan a tropecientos diplomáticos en el rincón más gélido de Europa y les piden que inventen algo para refrescar la atmósfera.
¡Al diablo se le ocurre! Milagro que no hayan declarado obligatorias las lamparillas de petróleo o las estufas de carbón.
El presidente de la República Checa, el economista Václav Klaus, considera que el proceso de calentamiento que experimenta el planeta no reviste la alarmante gravedad que los ecologistas pregonan. Para exponer su postura, el señor Klaus ha escrito un libro titulado "Paneta Azul (no verde)". El volumen ha sido presentado en España por don José María Aznar, estadista cesante que comparte la opinión del autor.
Lo mismo tienen razón y la cosa no es tan grave, pero, por de pronto, a los dos se les ha desertizado el bigote.
Dice el refrán:
"En Abril aguas mil, pero todas caben en un barril."
¿Y para qué querrá un barril lleno de agua el mes de Abril?
Sencillo, para volcármelo por los cabezones cada vez que pongo un pie fuera de la biblioteca.
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