GPS

A riesgo de incrementar mi notable parecido con el pitufo gruñón, les comunico que odio los GPS. Los odio y mucho.

Mi inquina no nace de ningún prejuicio tecnófobo, sino de la experiencia y el desánimo. Este verano, me prestaron uno de esos cachivaches para simplificar mis exploraciones mesetarias y, descubrí, para mi desazón, que dichos chismes están a un paso de replicar el raciocinio humano y tomar por asalto el planeta. No es que sean muy listos -los humanos tampoco lo somos- pero reaccionan del mismo modo a las preguntas difíciles: inventándose las respuestas.

El caso es que iba yo a la busca de un improbable municipio segoviano con monasterio adyacente llamado Santa María la Real de Nieva y, fiándome de la técnica, introduje los datos en el armatoste. Dos horas más tarde, en medio del más desierto páramo de Castilla, al que había llegado tras seguir una ruta sospechosamente enrevesada, una sensual y enlatada voz femenina me comunicó:

- Avance cien metros, gire a la izquierda y estacione. Ha llegado a su destino.

Mi destino debe de ser hacer penitencia en el desierto, supongo. ¡Para una vez en toda mi vida que una voz femenil me va a sugerir que aparque en un inhóspito descampado tiene que ser la de un gps sin nociones de geografía!

Sé que con mis antecedentes ustedes tenderán a confiar más en el chisme que en mí y sospecharán que el descampado sería el aparcamiento monacal o la explanada previa a la oficina de turismo. Pues miren, no. Los monasterios góticos de fundación real abultan lo suyo y en aquel lugar, la mayor edificación que existía era un nido de grajos de estilo campestre nacional.

Porque el trasto era prestado y lo tenía que devolver. Llega a ser mío y se lo regalo al grajo.

Eso sí, la próxima excursión mesetario-cultural la realizo con copiloto humano y Guía Campsa. Lo digo por si se apunta alguien y se trae una edición actualizada, que la mía es del 83.