Guapas, guapas y guapas...

Hasta hace unas horas yo, que no comprendía la razón última de la monarquía, me comportaba como un furibundo republicano. Pero eso se acabó. Ahora sé, por ejemplo, que la misión histórica de la monarquía británica era producir a las hijas de Sarah Ferguson y dejarlas irrumpir en una tienda de ropa con la chequera repleta y unas ganas incontrolables de arruinarle la fiesta al pavisoso de su primo.

Me encantan. Son, probablemente, lo mejor que ha dado la Gran Bretaña desde el pastel de riñones. Ya sólo tengo que decidir si le declaro mi amor a la mesonera putanesca con sombrero de pirata o a la rubia disfrazada de mesa camilla con una garrapata prehistórica encaramada a la sesera.

Al final será la rubia porque uno es animal de costumbres, pero créanme que me va a costar.

Descuento

Hoy se celebra en Madrid la noche de los libros, versión mesetaria y nocturna del día de Sant Jordi. Al igual que sucede en su equivalente mediterráneo, la voracidad lectora del público capitalino se estimula con golosos descuentos en la mercancía. Se mire por donde se mire, son buenas noticias para los que, como yo, fuimos picados en la más tierna infancia por el mosquito portador de la lectura compulsiva.

No obstante, hay algo que enturbia mi felicidad consumista y lectora. De un modo u otro, todas las personas con quienes he conversado a lo largo del día han bromeado acerca de la desproporcionada cantidad de papel impreso que previsiblemente mercaré al canto seductor del descuento. ¿Me habré creado un aura de lector voraz y persistente -cosa que tampoco me desgrada- o -y esto si sería grave- una fama de tacaño irremediable?

De todos modos, quizás hubiera sido mejor no escribir esta entrada. Contiene material suficiente como para añadir "paranoico" a la lista de cargos.

Una joyita, ya lo ven, el capitán del barco. Quien no lo conozca, que lo compre.

Chufo

Mi madre, que es gran aficionada a informarse de todo por la radio, apunta pacientemente las recomendaciones de libros que le suministra su emisora preferida. Luego, por si las moscas, las repasa conmigo:

"- Achabín, ¿has leído algo de Chufo Lloréns?

- Ni una página.

- Por el nombre será catalán, ¿no?

- Yo, por el nombre, hubiera dicho que era pastor alemán, pero lo mismo tienes razón tú."

Efectivamente, la tiene. He hecho una búsqueda rápida y el tal Chufo es de Barcelona.

Probablemente, se tratará de un gos d'atura.

Reflexiones sobre la carrera armamentística en Oriente Medio

Yo ya les avisé en su día de cómo en Irán se dedican a clonar misiles.

Ahora, leyendo revistas del corazón en la peluquería, he podido averiguar que, en Jordania, se dedican a clonar petardas.

Desde luego , hay que ver cómo se ha puesto la carrera armamentística en Oriente Medio... ¡Como para hacerles una visita!

Ciao

Como mañana me dan vacaciones para una semana larga, es muy probable que el kakapo vaya a estar un poco desatendido los próximos días. Como es costumbre, denle de comer al pingüino y no dejen que los bots se adueñen de la pantalla.

Nos vemos, mis queridos suspiritos azules.

¡A mí la guardia!

Cuando los ejércitos alemanes invadieron Francia en 1914, en la frontera con el imperio ruso se quedaron cuatro y el del tambor. La idea era aprovechar el mucho tiempo que les llevaría a los rusos movilizar su descomunal ejército para zurrarles la badana a los gabachos. Logrado esto último, los prusianos se subirían al tren y le ajustarían las cuentas a los rusos.

Sobre el papel, el plan erá muy bueno, pero los franceses resultaron más duros de lo que su fama auguraba y, para cuando los rusos se presentaron en la frontera, el Octavo Ejército Prusiano estaba más solo que el as de copas.

Pues bien, tal que así me han dejado en el despacho: todo el mundo se ha ido de vacaciones y a mí me han dejado de guardia por si se presentan de improviso los hijos de la Madre Rusia. En tanto los del zar no aparezcan, es la posición más cómoda. Como asomen el hocico, la vamos a liar a base de bien.

Lo único que me consuela es que los alemanes, contra todo pronóstico le dieron una somanta de palos a los rusos. En fin, que Dios y el Kaiser repartan suerte.

En el convento

Hay gente que no tiene remedio. ¿Pues no va ahora José María Aznar, se planta delante de un micrófono y, con todo el desparpajo que le permite su perpetuo semblante avinagrado, nos cuenta que Gaddafi es un amiguete rarito y que deberíamos perdonarle sus excentricidades?

Existe un refrán castellano, un tanto escatlógico, que describe la actitud de quienes, por no tener ya nada que perder se comportan como les sale del mambrús pinturero. Con su venia se lo cito:

- "Para lo que me queda en el convento, me cago dentro".

Lo del señor Aznar va un paso más allá del fraile con colitis. Hace siete años que el fulano abandonó el cenobio, pero es entrarle el apretón y se presenta en el torno con los pantalones por las rodillas.