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Cuando yo era pequeño gustaba mucho de ojear los libros de Historia del bachillerato de mi tío. En aquellos tiempos aún se contaba la Historia en clave de narrativa y yo, que tenía una imaginación poderosa, disfrutaba como un enano recreando en mi cabeza la muerte de Viriato, el sitio de Numancia, el cerco de Pavía o la batalla de Verdún. Sin embargo, mi tío debía ser notablemente menos sensible al reclamo de las hazañas pretéritas y los heroísmos de antaño, pues prefería emplear sus ratos de supuesto estudio en pintarle flequillo a Julio César, patillas a Hitler o un cigarro puro a Viriato. Culpa suya es que la primera imagen que mi mente infantil asoció a Trajano fuera la de un melenudo tuerto que fumaba marihuana.

Lo peor de todo es que esta afición a la ilustración surrealista debe estar inscrita en el código genético de la raza achabiana. Ayer, harto de enumerar las obligaciones del vendedor, cayó en mis manos un ejemplar del diario gratuito Metro, que incluía en portada al pleno de la familia Simpson y yo, yo, esto... ¿verdad que es antinatural que Homer Simpson tenga tan poco vello corporal?

Pues ya no.

Jamás tantas clases de dibujo fueron tan absurdamente empleadas.