Guapas, guapas y guapas...

Hasta hace unas horas yo, que no comprendía la razón última de la monarquía, me comportaba como un furibundo republicano. Pero eso se acabó. Ahora sé, por ejemplo, que la misión histórica de la monarquía británica era producir a las hijas de Sarah Ferguson y dejarlas irrumpir en una tienda de ropa con la chequera repleta y unas ganas incontrolables de arruinarle la fiesta al pavisoso de su primo.

Me encantan. Son, probablemente, lo mejor que ha dado la Gran Bretaña desde el pastel de riñones. Ya sólo tengo que decidir si le declaro mi amor a la mesonera putanesca con sombrero de pirata o a la rubia disfrazada de mesa camilla con una garrapata prehistórica encaramada a la sesera.

Al final será la rubia porque uno es animal de costumbres, pero créanme que me va a costar.

Descuento

Hoy se celebra en Madrid la noche de los libros, versión mesetaria y nocturna del día de Sant Jordi. Al igual que sucede en su equivalente mediterráneo, la voracidad lectora del público capitalino se estimula con golosos descuentos en la mercancía. Se mire por donde se mire, son buenas noticias para los que, como yo, fuimos picados en la más tierna infancia por el mosquito portador de la lectura compulsiva.

No obstante, hay algo que enturbia mi felicidad consumista y lectora. De un modo u otro, todas las personas con quienes he conversado a lo largo del día han bromeado acerca de la desproporcionada cantidad de papel impreso que previsiblemente mercaré al canto seductor del descuento. ¿Me habré creado un aura de lector voraz y persistente -cosa que tampoco me desgrada- o -y esto si sería grave- una fama de tacaño irremediable?

De todos modos, quizás hubiera sido mejor no escribir esta entrada. Contiene material suficiente como para añadir "paranoico" a la lista de cargos.

Una joyita, ya lo ven, el capitán del barco. Quien no lo conozca, que lo compre.

Chufo

Mi madre, que es gran aficionada a informarse de todo por la radio, apunta pacientemente las recomendaciones de libros que le suministra su emisora preferida. Luego, por si las moscas, las repasa conmigo:

"- Achabín, ¿has leído algo de Chufo Lloréns?

- Ni una página.

- Por el nombre será catalán, ¿no?

- Yo, por el nombre, hubiera dicho que era pastor alemán, pero lo mismo tienes razón tú."

Efectivamente, la tiene. He hecho una búsqueda rápida y el tal Chufo es de Barcelona.

Probablemente, se tratará de un gos d'atura.

Reflexiones sobre la carrera armamentística en Oriente Medio

Yo ya les avisé en su día de cómo en Irán se dedican a clonar misiles.

Ahora, leyendo revistas del corazón en la peluquería, he podido averiguar que, en Jordania, se dedican a clonar petardas.

Desde luego , hay que ver cómo se ha puesto la carrera armamentística en Oriente Medio... ¡Como para hacerles una visita!

Ciao

Como mañana me dan vacaciones para una semana larga, es muy probable que el kakapo vaya a estar un poco desatendido los próximos días. Como es costumbre, denle de comer al pingüino y no dejen que los bots se adueñen de la pantalla.

Nos vemos, mis queridos suspiritos azules.

¡A mí la guardia!

Cuando los ejércitos alemanes invadieron Francia en 1914, en la frontera con el imperio ruso se quedaron cuatro y el del tambor. La idea era aprovechar el mucho tiempo que les llevaría a los rusos movilizar su descomunal ejército para zurrarles la badana a los gabachos. Logrado esto último, los prusianos se subirían al tren y le ajustarían las cuentas a los rusos.

Sobre el papel, el plan erá muy bueno, pero los franceses resultaron más duros de lo que su fama auguraba y, para cuando los rusos se presentaron en la frontera, el Octavo Ejército Prusiano estaba más solo que el as de copas.

Pues bien, tal que así me han dejado en el despacho: todo el mundo se ha ido de vacaciones y a mí me han dejado de guardia por si se presentan de improviso los hijos de la Madre Rusia. En tanto los del zar no aparezcan, es la posición más cómoda. Como asomen el hocico, la vamos a liar a base de bien.

Lo único que me consuela es que los alemanes, contra todo pronóstico le dieron una somanta de palos a los rusos. En fin, que Dios y el Kaiser repartan suerte.

En el convento

Hay gente que no tiene remedio. ¿Pues no va ahora José María Aznar, se planta delante de un micrófono y, con todo el desparpajo que le permite su perpetuo semblante avinagrado, nos cuenta que Gaddafi es un amiguete rarito y que deberíamos perdonarle sus excentricidades?

Existe un refrán castellano, un tanto escatlógico, que describe la actitud de quienes, por no tener ya nada que perder se comportan como les sale del mambrús pinturero. Con su venia se lo cito:

- "Para lo que me queda en el convento, me cago dentro".

Lo del señor Aznar va un paso más allá del fraile con colitis. Hace siete años que el fulano abandonó el cenobio, pero es entrarle el apretón y se presenta en el torno con los pantalones por las rodillas.

Propaganda

Hace noventa y nueve años justos, a esta misma hora, el Titanic enfiló un iceberg y se fue para el fondo del mar (matarile, -rile, -rile). Pues bien, con su inmejorable sentido de la oportunidad, nuestro bienamado presidente del Gobierno se ha plantado delante de los chinos y les ha contado que la economía española es tan fuerte, potente y segura como un transatlántico (matarile, -rile, -rón).

Los súbditos del celeste imperio se han amoscado con la historieta y se están pensando dos veces invertir sus dineros en un país con tan magros indicios de flotabilidad. Lástima de la ocasión perdida.

En fin, ya que se ha ido tan lejos a vender el producto podría darse una segunda oportunidad. ahí tiene Japón, a un tiro de piedra. Que se pase por allí y les cuente que estamos en la cresta de la ola.

Priaperías

En la Roma clásica era muy frecuente colocar una estatua del dios Príapo para guardar los campos. Ignoro por qué la estatua de un diosecillo medio cabra con un cimbel descomunal tenía un efecto disuasorio sobre los ladrones de la antigua Roma, pero lo que parece claro es que se ha diluido con el tiempo.

A los chorizos italianos de hoy, por lo que se ve, les pone.

Dios lo sabe

Hay días en los que el ingenio del público general me ahorra el trabajo de cogitarles una entrada. El domingo, haciendo turismo por Tuy, me topé con la siguiente placa:

BAJO EL PONTIFICADO
DEL EXCMO. Y RVDMO. SR.
D. JOSÉ DIÉGUEZ REBOREDO
OBISPO DE TUI-VIGO
SE INAUGURÓ LA ILUMINACIÓN ORNAMENTAL DE ESTE TEMPLO
FRUTO DEL TRABAJO DE TÉCNICOS Y OBREROS
CUYOS NOMBRES DIOS CONOCE,
FUE SUFRAGADA POR LA
FUNDACIÓN ENDESA.

Una mano anónima, alevosa y armada de un rotulador completa más abajo la inscripción:

FUNDACIÓN ENDESA, CUYO NOMBRE TAMBIÉN CONOCE DIOS PERO LO PONEMOS PARA QUE FIGURE.

Amén, hermanos, amén.

Catecismo

El catecismo patriótico de 1808 lo dejaba bien claro:

"-Padre, ¿es pecado matar franceses?

-No, antes bien se merece mucho si con esto se libra la Patria de sus insultos, robos y engaños."

Por aquellos tiempos, queda bien claro, apiolar gabachos era tan clara seña de patriótica hombría y recta españolidad que no es de extrañar que la gente se dedicara a tal empeño con incansable devoción.

A los alegres muchachos del pasamontañas y la txapela, que no se consideran españoles ni por el forro de la boina, les debe de pasar algo parecido, porque le pegan cuatro tiros a un gendarme y, lejos de tenerlo por pecado, les parece un incidente. Meritorio, probablemente, pero eso último se lo callan.

A fin de cuentas, están de tregua.

Reloj

En la novela de Julio Verne, el intrépido viajero inglés Phineas Fogg extraviaba una jornada entera mientras daba vuelta al mundo en ochenta días. Cuestión que entiendo sin dificultad. Yo llevo dos días cruzando y recruzando la frontera portuguesa y de tanto adelantar y atrasar el reloj ya no sé cuándo ni dónde vivo.

Según mis cálculos, si hoy es domingo esto sigue siendo Vigo, pero tampoco se crean que lo tengo seguro.

La tarde de los vencidos

"Por la estepa solitaria, cual fantasmas vagarosos
abatidos, vacilantes, cabizbajos, andrajosos,
se encaminan lentamente los vencidos a su hogar,
y al mirar la antigua torre de la ermita de su aldea,
a la luz opalescente que en los cielos alborea,
van el paso retardando, temerosos de llegar."

Luis de Oteyza

El jueves es un buen día para darle una cena de despedida a un compañero que se marcha del despacho a una vida mejor pagada y con las tardes libres a partir de las siete. La parte mala es trabajar el viernes con una resaca de caballo agonizante, aunque algo consuele ver que tus compañeros lidian con un estado de indigencia postalcohólica equivalente al que acarreas tú.

Con todo, las cosas parecían estar bajo control. Por la mañana, nos cruzábamos por los pasillos y, en cuchicheos, acordábamos apurar el trabajo y largarnos a casa en cuanto el reloj del Caixanova campaneara las seis. Lástima que a las cinco y media prendiera un incendio urgente y nos tuviéramos que quedar hasta las tantas baldeando escritos e informes hasta que las urgencias laborales dejaran de humear.

Entonces sí, nos mirábamos legañosos, abatidos, vacilantes, cabizbajos y andrajosos, apurando los informes, deseosos de acabar.

P.D.: Metafórico, el incendio es metafórico.

Bochorno

Hoy es el primer día de genuino calor en lo que va de año. Es más, es posible que sea el primer día de genuino calor en lo que va de siglo. O desde el cámbrico, si nos ponemos.

Vamos, o mañana refresca o me tiro a la ría al salir del tajo. He dicho.

Abismo

Cuenta la leyenda romana que, en tiempos de maricastaña, se abrió un enorme agujero en el foro que nadie podía rellenar. Consultados los oráculos más solventes, se dictámino que el único modo de cerrar el agujero era arrojar al mismo lo más valioso que contuviera la ciudad de Roma.

Un tal Mevio Curzio, que debía de tener muy buen concepto de sí mismo, se arrojó de cabeza al abismo y el abismo se cerró. Los socialistas españoles están en una tesitura parecida. Se les ha abierto un foso bajo los pies y no saben el medio de rellenarlo. De momento, la alternativa consiste en tirar por el foso a Rubalcaba o despeñar a Carme Chacón.

Eso sí, que el agujero se cierre es harina de distinto costal.

El niño de las bofetadas.

Nunca supe si la medida existió de verdad o es fruto de la inventiva infatigable de Mark Twain, pero en "El Príncipe y el Mendigo", cuando el niño rey marraba sus lecciones, le daban una buena tunda a un pobre chaval contratado a dicho efecto. La inviolabilidad de la real persona comenzaba por el trasero y esas cosas se respetaban mucho en el XVI.

Que es lo que le toca al tipo que vaya a sustituir a Zapatero. A fin de cuentas, la lección no la llevaba demasiado bien, el pobre.