Arqueología de salón

Mi abuela ha decidido repintar las paredes de su piso de Madrid. Es medida digna de elogio pues, con lo aburrida que está la televisión, las visitas se entretienen sacando faltas y, si te descuidas, te refriegan un algodón por el encalado.

Para evitar que los pintores decoren el mobiliario con churretones blancos, mis consanguíneos y yo dedicamos una buena porción de la tarde de ayer a clasificar y empaquetar el abigarrado contenido de los aparadores como paso previo al traslado de los mismos. Yo pensaba que conocía de sobra el contenido de aquellos cajones. A fin de cuentas, me pasé media infancia y un buen tercio de la adolescencia hojeando las revistas de mis tíos, leyendo sus libros y explorando sus improbables vinilos setenteros en un tocadiscos desechado que también reposa por allí. No obstante, el proceso de empaquetado desveló tesoros ignotos para mí . Por ejemplo, una caja con fotos añejas sirvió para recordarme que mi madre y sus hermanos formaban el más encantador ramillete de mocosuelos que haya conocido la Mancha manchega.

Confiésenlo. Quieren una niña igual.

Confiesen de nuevo. Ahora quieren dos.

Claro, que en el cajón vecino apareció la "chorbagenda" que el pequeño tuno de la foto manejaba veinte años después. ¡Angelito! Más de cincuenta entradas con nombre, teléfono, edad, fecha de conocimiento y descripción sucinta para evitar enojosas confusiones.

Está visto, los disfraces de tuno, como el bautismo, imprimen carácter. En consecuencia, si en el futuro difundo mis genes, vestiré a mis niños de tiroleses.

Es muchísimo más seguro.