¡Conspiración!

Mira que hoy tenía un montón de artículos lúdico-jocosos orbitando por mi mente, pero la realidad, esa desconsiderada ramera, me ha vuelto a ganar por la mano. Nada, ya les contaré mañana el extraordinario caso del gallego en el pajar. Hoy hay asuntos de mayor importancia: cuando dos de nuestros más brillantes intelectuales descubren sendas conspiraciones urdidas por los enemigos del país, la libertad y la raza humana es preciso reconocerles preferencia y dar publicidad a sus hallazgos.

La primera conjura la ha descubierto don Manuel Rivas, autor gallego de notable aunque intermitente talento, el cual anda empeñado en echar a perder en aras de una ideologización progresiva y galopante. Nota al márgen: algo parecido le pasa a Prada, aunque en sentido contrario. Pues bien, en un razonado y objetivo artículo de unas doce líneas (no están reñidas razón y brevedad) el plumífero del noroeste ha elucidado la ecuación del fuego galaico:

"También puede ser cosa de los hombres. Hombres que no soportan haber perdido el poder. Decían amar su patria, pero sólo amaban el sillón. Se ve ahora. La patria prefieren verla quemada. Ceniza la patria que nunca amaron, como negras las costas. Son los colores oscuros los que los determinan: el gris, el negro. El petróleo en el mar o los bosques carbonizados. No soportan que predomine el color."

Ven. Eso es un detective. No sólo identifica al criminal, sino que revela el móvil. El móvil, amado público, es la estética. Los incendiarios, hijos predilectos de De Quincey, han descubierto "la piromanía como una de las bellas artes". Los montes arden, porque este verano se lleva el negro. ¡Inspirado, colosal! ¡Loor al Poirot con grelos!

La segunda conspiración es áun más sutil e insidiosa. Su objetivo la dignidad femenil. La descubridora, Lucía Etxebarría. Normal, era necesario un encéfalo de su calibre para poder desentrañarla. Sepan ustedes que si doña Lucía no es Académica de la Lengua el único motivo es que es mujer. Así lo ha aclarado en los cursos veraniegos de la Universidad Menéndez Pelayo.

Sé que algún insidioso hallará extraño que autora tan avant-garde, contracultural, progresista y propalestina como doña Lucía cifre la suma de sus anhelos y el culmen de sus esperanzas en tener un sillón a su nombre en la Academia. Hace falta tener una mente sucia y rencorosa para pensar así. Por supuesto que, de ser nombrada, rechazaría indignada un honor tan alcanforado y burgués. ¿Verdad que sí, doña Lucía? ¿A que lo único que usted pide es que se lo ofrezcan para poder rechazarlo y salvar de este modo el honor femenino, avant-garde, contracultural, progresista y propalestino?

Pues nada, que como yo tengo ese absurdo prurito intelectual que no me curan ni el consumo de aspirina ni la contemplación de malos ejemplos, voy a ponerme también a descubrir conspiraciones. ¡Ya lo tengo! No me nieguen que soy veloz.

Sepan, pues, que las hormigas que invaden mi piso las envía el vecino de al lado a modo de avanzadilla de sus ejércitos invasores y que si aún no me han dado el Nóbel de Literatura es porque los suecos me odian. También porque no leen blogs, los muy "esaboríos".